Buenas noches, y buena suerte (2005)

Empecemos por reconocer la sobria elegancia de George Clooney, y no sólo para llevar como nadie las americanas sin corbata. Con Buenas noches, y buena suerte ha bordado una película tan contundente y eficaz que casi le devuelve a uno la confianza, si no en Hollywood, si al menos en la posibilidad marginal de hacer películas que no sean oportunistas adaptaciones de un reciente best-seller, grandilocuentes epopeyas pseudohistóricas, alérgicas comedias románticas o cualesquiera combinaciones de estos elementos. Ciñéndose a la crónica de las hostilidades iniciadas en 1954 por el periodista Edward R. Murrow desde su programa de la CBS contra el senador del lado oscuro por Wisconsin Joseph McCarthy, Buenas noches, y buena suerte es un relato compacto y austero, sin presuntuosos artificios de dirección ni líneas argumentales innecesarias. Y subrayaría particularmente algunos aciertos: por ejemplo, la elección de David Strathairn para el papel protagonista, que se mantiene siempre al filo del colapso dramático (como observa mi querido D. en su crítica, "un hombre sudoroso, aterrorizado y falto de resuello por el riesgo que corre cada vez que hace lo que cree que tiene que hacer"). El impecable empaste de material filmado e imágenes de archivo, entre los cuales resulta difícil distinguir las costuras. Y la capacidad de evocar la atmósfera nociva y asfixiante del macartismo mediante el astuto tratamiento del espacio (apenas hay otro que el interior claustrofóbico de la redacción, y los acontecimientos del exterior no encuentran otro medio de entrar en ésta que las propias pantallas). Ni siquiera los omnipresentes cigarrillos (ni su publicidad televisiva, aparentemente trivial) son en esta película un detalle decorativo: las denuncias del periodista sobre la silenciosa sumisión de los medios a los intereses de los anunciantes adquieren un matiz cruelmente irónico si sabemos que Murrow, fumador incansable, murió en 1965 de cáncer de pulmón. Más que una película de tesis, Clooney ha logrado algo así como una película-editorial, una toma de partido transparente y concisa con las palabras justas. Quizá la mejor sobre periodistas que he visto desde Todos los hombres del presidente.

En cuanto a la oportunidad de una crítica edificante sobre el espíritu periodístico, no creo que haya mucho que decir. En todo caso, sugiero que la salvación no puede buscarse ya en la reivindicación nostálgica de figuras heróicas de la historia de la profesión. La actitud de Murrow -como la de ese otro gran monstruo bicéfalo del periodismo que fue el Woodstein- sigue siendo para mí afectiva e intelectualmente emocionante. Pero siempre hay unas condiciones bajo las cuales estas figuras son posibles (y respecto a las condiciones que hicieron posible, oportuno y eficaz el ataque de Murrow a McCarthy puede consultarse este esclarecedor artículo). Ni la CBS ni el Washington Post ni ningún otro medio -convencional- es lo que era, por decirlo de un modo que me permita terminar esta entrada (¿alguien se imagina hoy un cara a cara, o simplemente algo parecido a la réplica de un diálogo, entre un periodista y un político como el que tuvieron Murrow y el senador del lado oscuro?). Como prueba irrefutable de que mi desolado escepticismo en este punto está más que justificado os propongo un reciente ejemplo de atrevidísimo periodismo de investigación en España. Ni el Watergate, ni las actas de la reunión de Carod-Rovira en Perpiñán, ni los vuelos secretos de la CIA. El programa de Telecinco El buscador, jugándose su permanencia en antena desde el primer día, descendiendo a pulmón hasta el más cenagoso subsuelo del poder, ha denunciado valientemente la siniestra trama conspiratoria que ha llevado a Las Ketchup a representar a españa en el festival de Eurovisión. Porque al final, todo se sabe.